regador

cómo un pro hombre enlutado
llevo la conciencia hacia los rascacielos
no hay finales al final de mis caminos
continuidad de lo inmortal

de semillas en la garganta
vive esta boca semiabierta         semicerrada
semiótica en riego                    regada en riesgo
para que las flores

está la marejada humectando
esta frente con detráses donde
a borbotones la sangre tropieza
hacia la restinga de mis descansos

todas las capas de mi almita
flotan como aguaviva como
un resoplo fuellero que
bandoneona mis días

diario zumbar bajo las telas
de las extremidades que
estimulan los andares a
cualquier porvenir                    cómo?

cómo desesperanzar la esperanza
encarnar los sueños en los bajos
de la carne               en el espesor suave
de las manos del trabajo?

hacer              es el secreto que esconden
los seres debajo del colchón
al lado            de la platita de hacerlos felices
hasta que la muerte les recuerde que estaba allí
la verdad desdinerada

bebo el néctar envidiado a los colibríes
reivindicándoles la vida a las calas entre los labios
la amapola esclava que alucina
en los ronquidos del corazón

esparciendo mi sangre de anidar
quiero ser                           el regador del mundo

las semillas

las aves desbesan el lago
el silencio         silencia la hambruna
el desamparo             el buenhacer
deja nostalgias esparcidas

semillas desterradas en los
jardines y en las escuelas
en las risas              desarraigos
abatidos intentos
impensadas elucubraciones

dónde hay panzas llenas        para los
niños vacíos                           de comer
de aprender                            de amar?
las pasiones malvadas carcomen lo gris
las pasiones apasionadas se comen lo gris

dónde están los petirrojos los churrinches
los corbatitas            en la mesa?
...de los justos           digo
no                              no de los cobardes de
los oportunistas moribundos

quienes cargan féretros en sus bolsillos
en sus faltriqueras vomitadas
lógicas escatológicas

evanescentes sacos repletos
de calaveras              que pesan        nocturnas
muertos               que llevan en el pecho
en el estómago      en el recto

buitres              amamantados a latifundio y
esclavitud                   a peste apestosa
latas        plata           oro          asco
no sonarán                 estos muertos
que miro desde arriba                 esos muertos
caminantes del momento

estas palabras de agua  fuego  aire  y   tierra
serán
violines alados          flautas llovedoras de amor
a granel a pincel vivaz a esencia a informalidad

para quienes machacan
las manos infantiles del mundo

callosos

andando           con las manos surcadas
entre bruscas herramientas
con la panza ciega de los niños pobres
con la mirada en viceversa de las liebres

todo lo que mania manía
en los encabritados escombros de la víspera
de los días que dían debajo de nuestros pies

pieses que callan de andar girando
contra los pechos de la vida
las piernas contorneadas que nos impulsan
la continuidad                  el caminar apresurado

madres que diosan los momentos odiosos
malicia de la milicia         de los putrefactos leguleyos
que pudren todos los mundos 
absorbiendo billetes y metalitos de todos los tipos

y las tipas             gritando a garganta poderosa
a pañuelo              a bronca milenaria
a pollera limpia     a femineidad limpia

todos los que queremos la vida pura
la pura vida                       el hambre es
hembra y hombre

de hombros callosos            que soportan
los músculos de piedra
de la victoria              del porvenir

exánime

el alma bebiendo agua         entra y sale
del cuerpo
a su gusto y antojo celebra         torva
las riquezas de la existencia

y el cuerpo así         exánime
insostenible             impune          tambalea
a manos           tan sólo de la brisa
quedando la estética inmunda

en la sima de los rastrojos
la sequedad que abre los puños 
afloja el tendón          se estira cada sostén
hasta que la nada es

esa totalidad vacía       ese no caber en ninguna parte
esa hiel espesa          sobre la lengua
que carcome el reciente pasado
la lentitud          que invade el futuro
de todos

pulsaciones

por la portentosa boca de la locura
de este despertar ante el estruendo
pasa la mirada que vio parirme
tan puro como sólo mi interior lo aprecia

allí      la desesperanza aún detenida
bajo el arco de mi mundo se agazapa
espera                la dentellada final
que secará los túneles entre mis músculos

por ahí           han pasado mis euforias mis derrotas despiadadas       
en esos tremendos canales
la sangre se ha picado              ha tomado aire exánime
la nada poco tras poco invadió mi totalidad

quizás resucite     a través de la victoria
de aquellos tiempos                de esas delicias ofrendadas
tan sólo tu imagen de vez en cuando
me sostiene el desequilibrio que me permite ser esto

en los resplandores del día encuentro una gota
de continuidad
mañana          quién sabe cuál será la última cara
que pase por mi vida

qué lagunas suscitarán ante los desperdicios
de quien fui
las holgadas calamidades del respiro
me darán impulso                  pulsaciones acromáticas
para que ames por última vez


      

quiebre

mis manos estallan en lo excelso de vos
en el resuello del animal de la vida
que encuentra euforia
sobre tu lectura en mi árbol

el magnificente      que admira tu afán
en la historia y en nuestro amar
tramo a tramo         la efervescencia  en las carnes
yuxtapuestas           expuestas

ese espacio entre tu ojo y el mío
sobrevolando tu sur         tu tejido
aromado de vos               oloriento
para mi agitación

esta orfandad penetra los cueros
que me recubren              esta sensación de envolturas
de sujeciones subjetivas

el desesperante saberte allí y no acá
entre estos nudos que se desprenden desde mis hombros
desde las lenguas del sol
que me atraviesan la espalda

y sigo                                sosteniendo tus lecturas
sobre este cuerpo mórbido               las metáforas
aplicadas al existir                       a este
seguir por seguir          cumpliendo los no sé qué

son los días que merecemos los cobardes
los amorosos decrépitos
las insostenibles letanías mías y de todos
los que hacemos de la mierda un mundo

sin jugarse los sentidos a la mano de la realidad
hasta acá mis arterias derraman palabras
acá se quebró la poesía 

huesos

si algún día toman una pala
y excavan en sus huertas
quizás encuentren algunos huesos
brillantes      carcomidos        sulfatados

y ya no huelen más a lo que fueron
a olvido o desconocimiento
y si la incertidumbre
les corroe las masas

se yergue sobre el vértice de la frente
al momento de invadirles el por qué
los caballos en blanco y negro
los colores de la pudrición

si hurgan y recaban entre
los pasillos del ansia de saber
entre los poros apolillados
en el cráneo del ADN misterioso

encontrarán              tal vez
la retórica de las palabras
los poemas arrodillados
rogantes
que les dejé al morir