el tiempo en sus pechos fríos
de alimentar nada dice nada
no coteja entre lo que fui y lo que soy
se canaliza en los collares
que me acogotan me lamen las incertidumbres
de pudrirme a la intemperie
en la mazorca dorada del pecho
espelet de mis sienes
de mis razones irracionales
roncas frecuencias de mi garganta íntima
sola de mi mía
míame el alma aromame el olor
que me embauca los pormenores
que embriagan el presente de este existir
a tientas apenas a tientas
no ves que se me pudre la jornada
no ves que aclara la noche
que estibo cada uno de mis pesares
sobreseyendo las venas y su sangre
todo lo que se arroja de vos y no llega
y no clama la calamidad los calambres
ahora lo estéril de buscarte y de hallarte en ningún lado
de corroer la lejanía los buches de las buchonas
que arrojan semillas al vacío lío
que me desabarca los tejidos la pulpa de mi ser
casi inexistente casi deshecho
como el paso final de la muerte
