cuando el obrero tenía que ir
caminando a su labor la voz
le quedaba chiquita era
una hilacha en el olvido
su voz era una hilacha de su propia hilacha
a veces el viento se la sacudía
para cantarle las "cuarenta" a cualquiera
por momentos estuvo a punto de desprendérsele
hasta callar como el viaje de los muertos
hubo tiempos en que la fortaleza
de su voz apequeñada parecía la de un vello
era alentadora esa manía
le picaba en la conciencia la llamarada
esa flaqueza que lo hacía trastabillar
como un perro rengo
en la calle
...y pensé en los contrastes malditos que hay, entre un viaje al espacio y un niño sin pan... Silvio Rodríguez
domingo, 21 de octubre de 2018
domingo, 14 de octubre de 2018
vos voz
esa voz que clava y clava la frente
para embeberse detrás del pelo
venteado
esa voz ecuánime sanguinaria posesiva
es una luna difusa un celaje de frío
como el sur un cóndor
sobrevolando el árido peso
del cuerpo endeble
pobre pobre cuerpo mórbido
estructura vulnerable que traspasa
el viento
un manotazo de la vida que seca
los cueros
las cuerdas vibrantes que se esconden
detrás de la boca
sos vos voz
la cuenca atorada
el estallido carcomiendo la nuca
vos voz vos
para embeberse detrás del pelo
venteado
esa voz ecuánime sanguinaria posesiva
es una luna difusa un celaje de frío
como el sur un cóndor
sobrevolando el árido peso
del cuerpo endeble
pobre pobre cuerpo mórbido
estructura vulnerable que traspasa
el viento
un manotazo de la vida que seca
los cueros
las cuerdas vibrantes que se esconden
detrás de la boca
sos vos voz
la cuenca atorada
el estallido carcomiendo la nuca
vos voz vos
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