cuando el obrero tenía que ir
caminando a su labor la voz
le quedaba chiquita era
una hilacha en el olvido
su voz era una hilacha de su propia hilacha
a veces el viento se la sacudía
para cantarle las "cuarenta" a cualquiera
por momentos estuvo a punto de desprendérsele
hasta callar como el viaje de los muertos
hubo tiempos en que la fortaleza
de su voz apequeñada parecía la de un vello
era alentadora esa manía
le picaba en la conciencia la llamarada
esa flaqueza que lo hacía trastabillar
como un perro rengo
en la calle
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