cuando el obrero tenía que ir
caminando a su labor               la voz
le quedaba chiquita                  era
una hilacha en el olvido
su voz era una hilacha de su propia hilacha
a veces                  el viento se la sacudía
para cantarle las "cuarenta" a cualquiera
por momentos           estuvo a punto de desprendérsele
hasta callar               como el viaje de los muertos
hubo tiempos en que la fortaleza
de su voz apequeñada                    parecía la de un vello
era alentadora esa manía
le picaba en la conciencia la llamarada
esa flaqueza que lo hacía trastabillar
como un perro                    rengo
en la calle
...y pensé en los contrastes malditos que hay, entre un viaje al espacio y un niño sin pan... Silvio Rodríguez
domingo, 21 de octubre de 2018
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