en la punta de la noche
golondrinea tu vos por la casa
tu vos que quisiera ser mi yo
hay una llamita que derrite los bordes
envejecidos de mi corazón
son perras esas llamitas reclaman en la conciencia
la que anida debajo de mi pelo
podría tener un par de alas
pero se desala en la turbulencia de los pensamientos
es que te clavaste tan adentro
que es imposible desencarnar
ese filo de obsidiana moldeado
ese tornasol azabache traslucido
que ensombrece el alma
ungüentos que no curan
no encascaran los surcos desde el ingreso
hasta el punto culmine de alojamiento
me sorbe la agonía de este día
el frío la oscuridad impregnada
sobre el instante de la nostalgia
brisa sobre la serenidad viento sobre la brisa
una pequeña partícula de tibieza
hurga en mí mientras
tu figura espectral juega
en las hamacas danzantes del recuerdo
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