Desorbitado

tengo la oscuridad pegada en los párpados
el desgarro de querer ser

camino entre lodo y heces
perfumado de indiferencias

roído por garras humanas
hediento de represión

resignado
como un rumiante dispuesto a morir

la carne tensa
los hijos quemándome el corazón

en tanto
         la injusticia se levanta a cada puñetazo
me persigue
              pero resisto igual que ella

¡ no me traigan más muerte!

déjenme ser imperfecto y feliz 

déjenme caer en el abismo de mis principios

no vean mi estética

piérdanse en el intrincado escondrijo
en mi propio yo

¡ solo estoy pidiendo un favor
un tiro de gracia de la compasión!

mi niño está escondido en su laberinto
taciturno          por no hallar el camino



perdónenme
por la mímica de querer parecerme a todos para agradar

aún conservo ideas de acero
                                        y pies de azúcar

me derrumbo en cada zancada

esquivo el manotazo de la incomprensión

pero no me meto en atuendos de víctima

escarbo desesperado
terrón por terrón
hundo la nariz
cabeza
hombros
toda mi existencia

pero sigo sin encontrar
las exequias del amor

Sub urbano

trae el cartón desde la luz
desde donde solo se asfalta la visión

hasta este barrio
su
barrio

donde a estas horas
                          la oscuridad se trepa a la miseria

este suburbio
                lejano a las perlas y  los troncos

periferia donde lo escaso
                                    camina a diario por sus calles

pero él está ahí
                   sumando panes a paredes de barro

pocos peces

Acá también se entregan
                                 computadoras analfabetas

acá solo se sabe de lo roto
                                      y lo gastado

del olor a morfi que aguachenta bocas

lo nuevo está siempre allá
donde el reflejo horada las tinieblas

y cuando llegan ellos

los que acarrean el verano

adoran la city

pero desconocen   su    lugar

mi   suburbio

tu   barrio
                              

Amantes del mañana

 Te recuerdo Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.

Victor Jara

él sostenía su mano de paloma
ella esgrimía aquel rubor

mas tarde
          llegó el abrazo y el " te quiero"
pero no un " te quiero" cualquiera
sino el más hermoso
el de los humildes

la pala apoyada en la pared
                                     lo aguardaba
los reflejaba

con un poco de apuro
porque había que seguir
                               trabajando por el mañana

el de ellos
el de los hijos

y las manos rozándose
hasta la última partícula del minuto
                                              que les quedaba

él
a cada paso
pala en mano
                giraba la cabeza

ella
con su vestido a flores
su femineidad
la sonrisa derramaba

los hijos que aún no eran

en sus mentes

su semblanza

la hora de volver al trabajo
                                    era de los dos

Hambre

el polvo engorda la tierra

la lluvia ansiada
                     aún no ha pisado el anden

el plomo nunca cesa de crecer

la piel discriminada
                        entre huesos

vientre englobado
                      
la mentira estupefacta
rie a contra cara

la misma que se sube
                              al lujo y la codicia

la puta manía de la soberbia
mira hacia atrás

la arpía
saborea el próximo minuto

y la inocencia

tímida

le cierra los ojos

En tu voz

no puedo escribirte hoy

no sé donde sucumbe la noche
ni en que cuna despierta la mañana

no puedo escribirte hoy

no sé contra qué ventana
el sol me otorgará tu figura

imagino el pelo recogido
besando mi hombro izquierdo

un blanco en tu piel

pienso en tus pies pequeños
indefensos

en mi beso abrigador

en tu mano frágil

tus labios
manantial de pobres

vientre de arena

no puedo escribirte hoy

no sé hasta donde irá mi roce
ni lo erizada que pueda estar mi piel

no puedo escribirte hoy

no sé como colmar mi oscuridad
                                                con el día de tus ojos

imagino las yemas de mis dedos
                                                detenidas en tu brevedad

retumban los versos
                             en tu pubis de tul

no puedo escribirte hoy

no sé cuando mi mano

llenará de palabras tu voz

El inventor

Duerme un manojo de hielo negro

sobre el sitio en que aguardo

el porvenir

donde se exhuman las palabras

donde los fantasmas pertenecen

a los muertos

soy un vate que rescata sortilegios

libre y demócrata

oculto entre minúsculas de marginados

llevo un índice marcado en la sien

la flama del disidente

un ceño de quien no es

llevo una amapola mal juzgada

un atisbo a la dicha y a la incoherencia

e invento sentimientos

para hacer feliz

Retrocesos

vagaba en los campos de Pringles

mi lugar eterno

y mis pies heridos

sangre liberada

                     a mi tierra

y los abrepuños

que abren los puños

                             más derribadores

en la lana de las ovejas

y la liebre a la carrera

zorros por detrás

en medio un ser sin ser

y el olor de la osamenta

y un paso aliviador

una pastura

una alfalfa al colmenar

y mis manos espinadas

aliento colmado de sal

libertad

y una visión larga

                         muy larga

un Art - decó que detiene una cúpula

no la deja crecer

justicia

y los Tres Picos

rebalsando la pupila dilatada

va a estallar

y el trabajo

sacrificio

grito

del peón

nunca del terrateniente

y sus hijos

la Elvira

el mate

la verdad

ahora camino de noche

mar de luciérnagas

                            como foto del cielo

el búho me calla

una vizcacha canto de resorte

un toro gritando amor

y las vacas velando a su hermana

un padrillo apilando y apilando

enloquecido tropel

y un zángano dando su vida

por la vida

una miel más valiosa que el oro

solo un metal

y mis lágrimas escarchadas

y mi libertad

puño en alto

revolución

y mi mano

rozando el himen del porvenir