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miércoles, 9 de mayo de 2012
la lengua del poeta
hoy me desvelo en la tinta
reposo en el terciopelo de la palabra
escudriñando en abecedarios escondidos
la belleza literal se agazapa
en el laberíntico instante
ignoro (como siempre) la estética
busco con afán y rebeldía (como siempre)
no aflora
pero sí
chista
sonríe
cae
se manifiesta imperfecta
abre la boca
tremenda
se regocija y huye
vuelvo a empezar
su clamor se disuelve en ecos
la albergo entre mis manos
apichonada
mientras tambaleo en escombros semánticos
está ahí
en la punta de mi beso
en la mina urgente de mi lápiz
el lápiz con resaca
quiere vomitarla
en este papel exhausto que cada noche la espera
pero ella se retuerce
se escapa
grita agrietada
reposa en la lengua del poeta
suave
tierna
silenciosa
y en la hora más efímera del día
en la libertad del Hombre
frente a él
se desnuda
domingo, 12 de febrero de 2012
Desorbitado
tengo la oscuridad pegada en los párpados
el desgarro de querer ser
camino entre lodo y heces
perfumado de indiferencias
roído por garras humanas
hediento de represión
resignado
como un rumiante dispuesto a morir
la carne tensa
los hijos quemándome el corazón
en tanto
la injusticia se levanta a cada puñetazo
me persigue
pero resisto igual que ella
¡ no me traigan más muerte!
déjenme ser imperfecto y feliz
déjenme caer en el abismo de mis principios
no vean mi estética
piérdanse en el intrincado escondrijo
en mi propio yo
¡ solo estoy pidiendo un favor
un tiro de gracia de la compasión!
mi niño está escondido en su laberinto
taciturno por no hallar el camino
perdónenme
por la mímica de querer parecerme a todos para agradar
aún conservo ideas de acero
y pies de azúcar
me derrumbo en cada zancada
esquivo el manotazo de la incomprensión
pero no me meto en atuendos de víctima
escarbo desesperado
terrón por terrón
hundo la nariz
cabeza
hombros
toda mi existencia
pero sigo sin encontrar
las exequias del amor
el desgarro de querer ser
camino entre lodo y heces
perfumado de indiferencias
roído por garras humanas
hediento de represión
resignado
como un rumiante dispuesto a morir
la carne tensa
los hijos quemándome el corazón
en tanto
la injusticia se levanta a cada puñetazo
me persigue
pero resisto igual que ella
¡ no me traigan más muerte!
déjenme ser imperfecto y feliz
déjenme caer en el abismo de mis principios
no vean mi estética
piérdanse en el intrincado escondrijo
en mi propio yo
¡ solo estoy pidiendo un favor
un tiro de gracia de la compasión!
mi niño está escondido en su laberinto
taciturno por no hallar el camino
perdónenme
por la mímica de querer parecerme a todos para agradar
aún conservo ideas de acero
y pies de azúcar
me derrumbo en cada zancada
esquivo el manotazo de la incomprensión
pero no me meto en atuendos de víctima
escarbo desesperado
terrón por terrón
hundo la nariz
cabeza
hombros
toda mi existencia
pero sigo sin encontrar
las exequias del amor
jueves, 17 de noviembre de 2011
Sub urbano
trae el cartón desde la luz
desde donde solo se asfalta la visión
desde donde solo se asfalta la visión
hasta este barrio
su
barrio
donde a estas horas
la oscuridad se trepa a la miseria
este suburbio
lejano a las perlas y los troncos
periferia donde lo escaso
camina a diario por sus calles
pero él está ahí
sumando panes a paredes de barro
pocos peces
Acá también se entregan
computadoras analfabetas
acá solo se sabe de lo roto
y lo gastado
y lo gastado
del olor a morfi que aguachenta bocas
lo nuevo está siempre allá
donde el reflejo horada las tinieblas
y cuando llegan ellos
los que acarrean el verano
adoran la city
pero desconocen su lugar
mi suburbio
tu barrio
jueves, 27 de octubre de 2011
Amantes del mañana
Te recuerdo Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
Victor Jara
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
Victor Jara
él sostenía su mano de paloma
ella esgrimía aquel rubor
mas tarde
llegó el abrazo y el " te quiero"
pero no un " te quiero" cualquiera
sino el más hermoso
el de los humildes
la pala apoyada en la pared
lo aguardaba
los reflejaba
con un poco de apuro
porque había que seguir
trabajando por el mañana
el de ellos
el de los hijos
y las manos rozándose
hasta la última partícula del minuto
que les quedaba
él
a cada paso
pala en mano
giraba la cabeza
ella
con su vestido a flores
su femineidad
la sonrisa derramaba
los hijos que aún no eran
en sus mentes
su semblanza
la hora de volver al trabajo
era de los dos
sábado, 22 de octubre de 2011
Hambre
el polvo engorda la tierra
la lluvia ansiada
aún no ha pisado el anden
el plomo nunca cesa de crecer
la piel discriminada
entre huesos
vientre englobado
la mentira estupefacta
rie a contra cara
la misma que se sube
al lujo y la codicia
la puta manía de la soberbia
mira hacia atrás
la arpía
saborea el próximo minuto
y la inocencia
tímida
le cierra los ojos
la lluvia ansiada
aún no ha pisado el anden
el plomo nunca cesa de crecer
la piel discriminada
entre huesos
vientre englobado
la mentira estupefacta
rie a contra cara
la misma que se sube
al lujo y la codicia
la puta manía de la soberbia
mira hacia atrás
la arpía
saborea el próximo minuto
y la inocencia
tímida
le cierra los ojos
miércoles, 19 de octubre de 2011
En tu voz
no puedo escribirte hoy
no sé donde sucumbe la noche
ni en que cuna despierta la mañana
no puedo escribirte hoy
no sé contra qué ventana
el sol me otorgará tu figura
imagino el pelo recogido
besando mi hombro izquierdo
un blanco en tu piel
pienso en tus pies pequeños
indefensos
en mi beso abrigador
no sé donde sucumbe la noche
ni en que cuna despierta la mañana
no puedo escribirte hoy
no sé contra qué ventana
el sol me otorgará tu figura
imagino el pelo recogido
besando mi hombro izquierdo
un blanco en tu piel
pienso en tus pies pequeños
indefensos
en mi beso abrigador
en tu mano frágil
tus labios
manantial de pobres
vientre de arena
no puedo escribirte hoy
no sé hasta donde irá mi roce
ni lo erizada que pueda estar mi piel
no puedo escribirte hoy
no sé como colmar mi oscuridad
con el día de tus ojos
imagino las yemas de mis dedos
detenidas en tu brevedad
retumban los versos
en tu pubis de tul
en tu pubis de tul
no puedo escribirte hoy
no sé cuando mi mano
llenará de palabras tu voz
martes, 11 de octubre de 2011
El inventor
Duerme un manojo de hielo negro
sobre el sitio en que aguardo
el porvenir
donde se exhuman las palabras
donde los fantasmas pertenecen
a los muertos
soy un vate que rescata sortilegios
libre y demócrata
oculto entre minúsculas de marginados
llevo un índice marcado en la sien
la flama del disidente
un ceño de quien no es
llevo una amapola mal juzgada
un atisbo a la dicha y a la incoherencia
e invento sentimientos
para hacer feliz
miércoles, 22 de junio de 2011
Adulta niñez
¿cómo te podés morir?
no es cierto
¡ quedáte!
quedáte a verme crecer
dame la mano que solo no puedo
ayudáme a levantarme
tenéme el asiento de la bicicleta
¡ queréme!
¿cómo te podés morir?
si vos sos mis pies
mis manos
mi ser
dáme el beso de las buenas noches
cobijáme con verdad
¡ quedáte!
tiráme el pelo con el peine
miráme desde el escenario
ponéme en penitencia
¿ cómo te podés morir?
si me tenés que gritar porque se está haciendo de noche
¡ quedáte!
hacéme lavar las manos
que quien te dije está por venir
¡ mirá los que vienen atrás mío
cómo te hacen vibrar!
¡ quedáte!
quedáte en mi regazo
que te quiero acariciar el pelo azul
quedáte en la inocencia de mis hijos
en los goles que gritamos juntos
en la cuerda del trovador
¿ cómo te podés morir?
¡ quedáte!
por favor quedáte
no es cierto
¡ quedáte!
quedáte a verme crecer
dame la mano que solo no puedo
ayudáme a levantarme
tenéme el asiento de la bicicleta
¡ queréme!
¿cómo te podés morir?
si vos sos mis pies
mis manos
mi ser
dáme el beso de las buenas noches
cobijáme con verdad
¡ quedáte!
tiráme el pelo con el peine
miráme desde el escenario
ponéme en penitencia
¿ cómo te podés morir?
si me tenés que gritar porque se está haciendo de noche
¡ quedáte!
hacéme lavar las manos
que quien te dije está por venir
¡ mirá los que vienen atrás mío
cómo te hacen vibrar!
¡ quedáte!
quedáte en mi regazo
que te quiero acariciar el pelo azul
quedáte en la inocencia de mis hijos
en los goles que gritamos juntos
en la cuerda del trovador
¿ cómo te podés morir?
¡ quedáte!
por favor quedáte
Vamos yendo
fuimos desmigajando la vida
dejando heridas cicatrizadas
que multiplicaron la experiencia
fuimos desperdigando amigos
leyendo otras vidas
trajimos los bártulos cargados
de impostores
que creímos eran lo que creímos
trajimos inocentes manos
entre las nuestras
sueños vagabundos
no acudimos a los rezos
ni lloramos contra puertas comidas
solo fuimos hacia allá
sí
hacia allá
sí
ya sé que hay murallones
ya sé
que hay musgo en las piedras
que el mar no está calmo
que escupe sal
sé que ese colofón no está cerca
pero
ahí vamos
ahí vamos
dejando heridas cicatrizadas
que multiplicaron la experiencia
fuimos desperdigando amigos
leyendo otras vidas
trajimos los bártulos cargados
de impostores
que creímos eran lo que creímos
trajimos inocentes manos
entre las nuestras
sueños vagabundos
no acudimos a los rezos
ni lloramos contra puertas comidas
solo fuimos hacia allá
sí
hacia allá
sí
ya sé que hay murallones
ya sé
que hay musgo en las piedras
que el mar no está calmo
que escupe sal
sé que ese colofón no está cerca
pero
ahí vamos
ahí vamos
miércoles, 27 de abril de 2011
Canto blasfémico ( Vida blasfémica)
Mi vida muerta,
muere y vive
en cada partícula
de este minuto interminable.
Dulce bilis
prisionera de la Libertad.
Historia de lo desconocido,
inevitablemente serás.
Espinosa flor,
colorida sepia
que a mi sonoro corazón
tratas de callar.
Palabras huérfanas de voz
se guarecen
en mi racional inconsciente.
Y mi amor odioso
te sujeta sin manos,
huele tu insípida piel
perfumada de vos...
Ya el seco rocío
y la bruma transparente del mar
me cobijan de frío.
Ya debo partir en mi sitio,
escuchando el dulce canto
de la blasfemia.
sábado, 2 de abril de 2011
domingo, 20 de marzo de 2011
Sitios
¿ Cuánto se podrá escribir
desde aquí sentado ?
Horizonteándo la vida
que mañana será muerte.
¿ Cuánto se podrá escribir
desde aquí sentado ?
Con el sol cementado al mar,
hiriendo la vista
y sanando el alma.
¿ Cuántas miradas de lejano pasado
estarán pegadas en este paisaje?
¿ Cubrirán todo el espacio visible?
¿ O solo lo habrán tomado
como algo pasajero,
como algo del momento?
¿ Cuánto se podrá escribir
desde aquí sentado ?
¿ O tal vez las palabras
no alcancen para descifrar
el encanto?
¿ Cuánto podrá cantar la inocencia?
¡ Cuántos rostros desperdiciados!
¡ En el momento cúlmine del cielo!
En el calor y el viento
que alimentan mi piel
y mi pelo.
¿ Cuánto se podrá escribir
desde aquí sentado ?
Para descifrar que un sitio
no se disfruta, ni se vive
solo un momento.
Imposible
Es tan imposible
como que a la voz
le quitemos los labios,
la lengua y el rubor.
Es tan imposible
como virarle a la vida
la espalda y la razón.
Como poder habitar
el sol o de rojo
a azul cambiar
la sangre de color.
Como no amar a un
niño y su labor.
Como pisar el fruto
del amor.
Es tan imposible
como beber
la lava y su vapor.
Es tan imposible
como desempolvarle
al cielo cada rincón.
Como que un día
el Dolar persuada
mi ilusión.
Es tan imposible
detenerte...
Toma mi mano
y llévame contigo...
Corazón.
Cuerpo Sin Razón
Tengo la razón alejada
de mi cuerpo.
En esta época en que el Mundo
solo quiere materia
sin refuerzo.
Es que solo el esfuerzo
es el que vale,
no el pensar y menos
el filosofar.
No existe el hablar,
pero sí el Imperio del Golpear.
¿ Tanto duele el razonar?
Pueden golpearme hasta
sangrar o desmayar,
pero mi mente siempre
intácta va a estar.
Me urge huirle a la vida
para recobrar mi pobre
intelectual.
Y así devolverle
a mi cuerpo
su juicio de Libertad.
miércoles, 26 de enero de 2011
Quería y Quiero
Quería ser grande,
quería crecer,
quería llegar a la " indecencia"
de amar.
Quería hablar,
quería gritar,
quería reclamar
la injusticia
y blasfemar.
Quiero ser niño,
no quiero crecer,
quiero llegar a la " indecencia"
de amar.
Quiero todavía hablar,
quiero gritar hasta artar
la injusticia
y blasfemar, aún más...
Quiero ser yo...
o vos,
pero gritar una injusticia
y blasfemar.
Quiero ser yo...
o vos,
pero gritar o cantar
un solo amar.
jueves, 9 de diciembre de 2010
Si Fuera Yo
Quisiera empuñar la alevosía
de tu ser;
hacer un pacto con tu
silueta y su sombra.
Halar la soga
de cada amanecer.
Amarte un día después
de hoy,
besarte un día después
de ayer.
Sumaría a la mía
tu insurrección,
labrando del tiempo
cada rincón.
Ymantaría al mío
tu corazón,
perdería de vista
a mi razón.
Fecundaría tu estigma
con savia de mi interior.
Rompería los hechizos
con tan solo Revolución.
Envenenaría mi vida
con tu saliva...
tu sangre...
tu erudición.
martes, 21 de septiembre de 2010
Canto trabajador
Canto y escribo desde la cuchara y la pala,
desde el andamio quiero gritar.
Canto porque he cantado,
trabajo porque sé trabajar.
desde el andamio quiero gritar.
Canto porque he cantado,
trabajo porque sé trabajar.
El que ha trabajado
sabe de la vida real.
No quiero decir que sea
la vida de un inmortal.
sabe de la vida real.
No quiero decir que sea
la vida de un inmortal.
Pero es la vida de todo
el busca la Libertad.
El trabajo es un amigo,
es una flor, es solo Paz.
el busca la Libertad.
El trabajo es un amigo,
es una flor, es solo Paz.
Es un árbol con su sombra
nada más,
es sueño que cobija
sin cesar.
nada más,
es sueño que cobija
sin cesar.
Es poderoso paladar,
es democracia, solidaridad,
intimidad, sueño que
bienvenirán.
es democracia, solidaridad,
intimidad, sueño que
bienvenirán.
Canto y trabajo unidos.
¿Quién se anima a separar?
¿Quién se anima a separar?
sábado, 26 de junio de 2010
Palabras amortajadas
Cómo duelen las palabras
cuando alguien las sabe
escribir y pensar.
Cómo duelen cuando alguien
quiere al Universo cambiar.
Cómo duele la verdad
y más aún la Libertad.
Qué fácil opinar, escribir
y cantar sin pensar.
Con tan solo un estribillo pegajoso
o un párrafo meloso.
Si el amor es la verdad…
¿ Por qué lo hacen vulgar?
¿ Por qué hay que reírse de la seriedad?
¿ Por qué todo es vender y no regalar?
Claro, es tan difícil pensar en los demás…
Subirse a un auto caro
y pisarlos sin parar.
Qué el pobre no sea rico,
no significa infelicidad
ni irrealidad.
Mostramos la espalda
porque es más fácil
que ayudar.
¿Así, como podemos cambiar?
Si miro un niño descalzo
y ni siquiera me pongo a pensar.
Quiero cambiar esto deprisa
y ponerme por fin a cantar.
cuando alguien las sabe
escribir y pensar.
Cómo duelen cuando alguien
quiere al Universo cambiar.
Cómo duele la verdad
y más aún la Libertad.
Qué fácil opinar, escribir
y cantar sin pensar.
Con tan solo un estribillo pegajoso
o un párrafo meloso.
Si el amor es la verdad…
¿ Por qué lo hacen vulgar?
¿ Por qué hay que reírse de la seriedad?
¿ Por qué todo es vender y no regalar?
Claro, es tan difícil pensar en los demás…
Subirse a un auto caro
y pisarlos sin parar.
Qué el pobre no sea rico,
no significa infelicidad
ni irrealidad.
Mostramos la espalda
porque es más fácil
que ayudar.
¿Así, como podemos cambiar?
Si miro un niño descalzo
y ni siquiera me pongo a pensar.
Quiero cambiar esto deprisa
y ponerme por fin a cantar.
martes, 22 de junio de 2010
Tan solo eso soy
La sustancia que se agita
en mi ser.
El sentir que me impulsa
y me retiene.
.
.
Tan solo eso soy.
Soy el regocijo, soy la fuerza
de querer ser.
Soy la nada que algo
quiere ser
y nada es.
Tan solo eso soy.
Soy la noche que se traga el sol,
soy el día que saborea lunas,
soy aguacero que a la vid
calma la sed.
Tan solo eso soy.
Soy armonía, soy ira,
soy soledad y compañía.
Soy insurrección y rebeldía.
Tan solo eso soy.
Soy rota rima, des versificación,
soy melodía y falso ritmo.
Soy suelo poco firme
y todo abismo.
Tan solo eso soy.
Soy estrella que de la galaxia emigra,
soy tan solo roca que por el solitario
espacio se desliza.
Tan solo eso soy.
Soy inconsciente y memorial,
impulcritud sentimental.
Soy del lado menos derecho,
soy quien sabe vagar el camino
más estrecho.
Tan solo eso soy.
domingo, 13 de junio de 2010
Hoy, este día.
Hoy es un día de esos días
en los que en llanto
quiero romper.
Hoy es un día de esos días
en que al Mundo quiero ver
y
una inmensa bestia alada,
con sus feroces ráfagas de plomo
me quiere detener.
Hoy es un día de esos días
en los que descalzo quiero vagar,
con un libro ajado
desde su prólogo a su lomo,
sin escatimar.
Hoy es un día de esos días
en los que más pobre
aún quiero ser.
Para sentir el frío tajante
que desmiembra mi piel.
Hoy es un día de esos días
en los que a mi ánimo
quiero regocijar,
sin raros espíritus, sin cruces
y por supuesto sin rezar.
Hoy es un día de esos días
en los que al futuro
rápidamente quiero arrimar.
Hoy es un día de esos días
en que el respirar
se me quiera cortar.
Hoy es un día de esos días
en que a la vida no puedo ocultar.
Hoy es un día de esos días
en que a la muerte quiero apuñalar.
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