jueves, 29 de octubre de 2009

Lágrimas de Amor





Cuando mi mano roza
la tuya,
son libres palomas
cortejándose,
blancas, puras,
impías.

Cuando mis labios besan
los tuyos,
son doradas abejas
embadurnadas por la jalea
de tu saliva,
dulce, humectante,
bendita.

Cuando mi lengua acaricia
la tuya,
son olas emisarias del mar
de tu interior,
salado, calmo,
pueril.

Cuando mi cuerpo se encarna
al tuyo,
es una sagrada unción,
con perfumes de magnolias
y fresias,
tiritantes, encaramadas
en tu pubis
de azúcar.

Cuando mis lágrimas de emoción
se asocian a las tuyas,
generan una dulce
segregación
de miel.

Y nos amamos…
Y nos amamos…

jueves, 22 de octubre de 2009

La noche en que la danza se convirtió en amor




Va danzando tu cuerpo
acariciando el aire
con un giro sutil
y un salto femenino
y delicado lo enamora.

Vas danzando por el jardín
pisando la tierna hierba
sin dejar huellas
con tu irresistible
suavidad.

Tus pies sublimes
se acercan a las flores
que se enrojecen de rabia
al sentir el perfume invasor
de tu cuerpo a punto de amar.

Danzas por la noche azabache
cubierta de perlas y el reflejo
de tu figura desnuda
dibuja un rostro idiotizado
al hombre de la pluma.

Hasta que logra atraparte
y acariciar la totalidad
de tu piel de oro.

Te enredas con él,
lo abrazas con tus piernas
de cristal,
bajas lentamente tu cuerpo
hasta tocar sus pies
con tus manos
creadoras.

Su intimidad y la tuya
se fusionan formando
un solo ser…

La danza se agita,
se logra con todo
el sentimiento
amplificado.

Mas no es una danza más,
no es un baile repetido.
Es una esperanza de cambio.
Es un puñal a la defensiva.

Es la victoriosa danza
del amor.

jueves, 24 de septiembre de 2009

Mujeres latinas



Una mujer del Norte
se inquieta a mi paso;
con rostro expresivo,
sonrisa infinita y
dos flores inquietas
qué gritan amor.

Una mujer de Centroamérica
acaricia dulcemente mis letras,
con mar en sus venas,
semillas intactas y
un lápiz con balas
qué sueña la Paz.

Una mujer del Sur
agita mi insurrección,
con manos de libro
pronto a leer,
corazón infalible
y tres estrellas
a flor de piel.

Mujeres latinas
qué hacen revolución y
sueñan a cada instante,
su triunfo y su amor.

Manos


Mis manos sudadas
de sangre,
como bella tinta,
al Abecedario quieren
explotar.

Mis manos, qué
han sido el trabajo,
hoy parecen finas,
pero las huellas
están.

Mis mano hoy quieren
crear,
flores silvestres
perfumadas de soledad.

Mis manos sedientas
de senos,
intactas y ansiosas
por brindar amor.

Mis manos, fusiles
cargados,
sobre la injusticia
quieren disparar.

Mis manos, herramientas
de precisión,
reparan pasado,
construyen el hoy
y sueñan despiertas
un gran corazón.

Mis manos, esculpen
papel,
y gritan al Mundo:
¡Levantémonos qué
el día más bello
está por venir!

jueves, 17 de septiembre de 2009

Amor en obra

La maza y el cincel
cantan con timbre metálico.
La mano herida
sangra un corazón.
.
Solo con sudor piensa
en el mañana,
el hoy se está
transformando
ya en el ayer.
.
El polvo irrita el ojo
y empasta su boca
jadeante de labor.
.
El futuro está en su mente
con sonrisas y niñez,
por sus hijos se desgarra
y si hay qué dejar la vida
lo hará también.
.
A la hora del descanso
lo aguarda un mate
aliviador,
mientras tanto va
pensando en las
caricias de su amor.
.
El regreso al hogar
al fin llegó,
los hijos felices,
entre besos y abrazos
lo recibirán.
.
El descanso deberá esperar
llegó la hora de jugar.
Arde el tajo en la mano,
quema el pecho
en dulce flama.
.
La obra lo espera
y lo ama.

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sábado, 12 de septiembre de 2009

La Escuela



Tus pasillos, archivo de ecos
y niñez inconmensurable.
Confidentes de primeros beso
prohibidos e inocentes.
.
Nido tibio, donde
el dueño es el saber.
Cimiento de la vida,
amanecer de la razón.
.
Retoño perfumado
de tinta, de papel,
de lápices de colores,
de inclemencias
del crecer.
.
Defensora de la ignorancia,
protectora del sin paz.
Herramienta mayor
de cada pueblo
de la faz.
.
Tus maestros te acarician,
los poderosos te odiarán.
Tus hijos timoratos
junto a ti siempre
estarán.
.
Los qué han sido,
los qué son,
los qué serán.

Último tren

( A los miles de desocupados qué dejó el ferrocarril)
.
Qué difícil qué es dormir
en esta cueva.
Qué arrugada está
mi cama de cartón.
.
Yo qué he sido
un hombre de trabajo,
de valor.
Hoy no tengo ni un harapo
pa’ abrigar mi desazón.
.
Ni mis manos son las fuertes
qué movieron un vagón.
Brutas herramientas
sostuvieron pa’ arreglar
aquel motor.
.
Mis oídos ya no son,
de tanta locomotora,
habrán huido por temor.
.
Hoy del hambre
me he hecho amigo.
Del tiempo no tengo
ya noción.
.
El ferrocarril
era mi vida,
no sé porque
me abandonó.
.
Hoy he vuelto aquí
a la vía,
sobre ella me he
de echar,
hasta qué mi último
tren, por fin,
me venga a abrazar.

hoy pasaron las ballenas

y en las pupilas quedaron sus cayos blancos amarillos rosados se saltearon las malas costumbres del día a día la intransigenci...