oración a la que dormita

está         en la oscuridad del viento
está perdida               encerrada
en su prisma que no late
agoniza
ama a quien desama                 desamora

la encierran las muecas de su jardín
el paraíso de sus sierras
desoye          el silbido de las martinetas
se pierde en las sorpresas de sus vuelos

dormita la tibieza nocturna
su frente          tiembla sobre la almohada enajenada
se fue          hace tiempo de la casa impía
infame

aguarda          que un río de aguacero
la coloque de frente a su amador
el que solloza sobre las madrugadas
el que vibra detrás de su nombre

olvidó todas las muñecas de la infancia
es un latido tenue en la palma
en su espuma fecunda
ante los barcos que llevan el nombre
pintado a mano alzada

sobrevuela las playas que desea y no desciende
se autoflagela con la tinta de su boca
de las palabras que la acechan
es una flor radiactiva

un cuerpo que no responde a sus pies
quiere huir quiere llegar al mar
que la besa de ida y vuelta

camuflado

no gravita la escena del día
del cielo tajeado como la lengua adormilada
de quien resiste

la desaparecida no aparece no vocifera

mas que el pasado y lo transforma en hoy
es una síntesis mi bajo cráneo
el caminar a pie gastado        a tientas
palpando la oscuridad

qué cae de las manos después
de haber extraído los jugos máximos
para ser plantados en su frente
ante sus ojos espejados

no gravita la escena de la noche
el bramido de la piel frente a la helada
el plasma que entibia las escaleras del interior
como un crujido en la memoria

el futuro miente        ese impostor
camuflado en felicidad

moneda corriente

aquí la gente camina con el cuero frío
y los ojos carbonizados
el día plantó sus pies sobre los seres
el cielo es un bloque que ciega con su azul

la calle vibra al paso de las máquinas
los hombres       las dirigen como tornados erráticos
ningún Dios maneja los juglares
a pesar de sus creencias

absorbe las partículas el viento
el polvo mal habido e ignorado
inmutables ante la muerte                cada uno
crea su cotidianidad

cada ser estereotipado detrás de su rectángulo charlatán
se extirpa los sentidos para aferrarse a la devoción
adictos al " qué dirán" plantan su desprecio
como una flor metálica

se vende la sangre a través de las pantallas
más allá del dinero                    corre entre los pies
de los transeúntes                  quienes la observan afanosos
hasta con sed

es un espectáculo la muerte                   un desmedro
los ojos nítidos de una niña          el corazón florecido del que ama
la risotada clandestina de quienes resisten
la infeliz capacidad del trabajo

así
la tierra se come los días y enfría la noche
momentos en que nos acecha la inocencia

hoy llueve

la piel orlada entre las aguas de tu cuerpo
quedó ahí toda la gente               paralizada
ni el cambio de gargantas debilitó el grito
los humos del pensamiento y el deseo
enraizado hacia la eternidad

la hosca tentación de llamarte
desde los techos resbaladizos
desde el musgo de las tejas
de este precipicio donde me sostengo con dos dedos

el del amador y el de pedir
el que sostiene las partes del desgarro
el que quiere la vasoconstricción
el que absorbía el sudor de tus ojos
tu sonreír incontenible           la plumita en nuestras manos
en el aliento que exhalamos y se mezcló para siempre

hoy llueve entre mi pecho y mi espalda
hoy llueve sobre nuestros rostros de sábado
llueve aquel instante en que dijiste
recordemos este perfume para siempre
este día inolvidable en que fuimos amor en que somos amor

a pesar de no saberte         te sé
te leo          una a una las capitas del alma
el sabor de tu saliva que hoy ya es mía
y me impide la resignación

la casa

con su gramilla brillante nos besa las bocas
entre mano y mano su fuerza de sentidos
mezcla los cuerpos esbeltos
que no pretenden más que el amor

su ambarino como un culto a la palabra
se hace manto y nos deja solos             ante tanta gente
porque este día colmado                       nos recomienza

el pedregullo es un canto a nuestros pies
que se rozan al igual que el canto
que ejecutan los poetas
las pupilas se disuelven unas con otras

en su ritual veloz las nubes hacen jugar
al sorprendimiento hasta posar
nuestras clavículas frente al pecho del cielo
ya somos                     como desde hace tiempo
el tiempo

el poema en tu aliento que invade mi oído
el café entre dedos que sólo tienden a la caricia
los corazones inflados como tórtolas azulinas
que nos picotean las cabezas 

la casa nos guarda con los labios unidos
entre la oscuridad
personalidades pasadas nos hicieron poesía
nos encerraron para siempre
con sus espectros que la habitan

así somos quienes caminamos los suspiros
para sobrevivir con las voces empapadas
con el "por hacer" intacto

la luz de sus ventanas en la noche
nos agasaja nos inventa la fotografía desde tus manos
tu piel con olor a madre
sube las escaleras blancas mientras
recorro tu andar             

es la hora del poema         de su garganta fresca
sale tu voz               tu susurro
frente a la imagen de Victoria que nos observa
con una mueca de amor

regador

cómo un pro hombre enlutado
llevo la conciencia hacia los rascacielos
no hay finales al final de mis caminos
continuidad de lo inmortal

de semillas en la garganta
vive esta boca semiabierta         semicerrada
semiótica en riego                    regada en riesgo
para que las flores

está la marejada humectando
esta frente con detráses donde
a borbotones la sangre tropieza
hacia la restinga de mis descansos

todas las capas de mi almita
flotan como aguaviva como
un resoplo fuellero que
bandoneona mis días

diario zumbar bajo las telas
de las extremidades que
estimulan los andares a
cualquier porvenir                    cómo?

cómo desesperanzar la esperanza
encarnar los sueños en los bajos
de la carne               en el espesor suave
de las manos del trabajo?

hacer              es el secreto que esconden
los seres debajo del colchón
al lado            de la platita de hacerlos felices
hasta que la muerte les recuerde que estaba allí
la verdad desdinerada

bebo el néctar envidiado a los colibríes
reivindicándoles la vida a las calas entre los labios
la amapola esclava que alucina
en los ronquidos del corazón

esparciendo mi sangre de anidar
quiero ser                           el regador del mundo

las semillas

las aves desbesan el lago
el silencio         silencia la hambruna
el desamparo             el buenhacer
deja nostalgias esparcidas

semillas desterradas en los
jardines y en las escuelas
en las risas              desarraigos
abatidos intentos
impensadas elucubraciones

dónde hay panzas llenas        para los
niños vacíos                           de comer
de aprender                            de amar?
las pasiones malvadas carcomen lo gris
las pasiones apasionadas se comen lo gris

dónde están los petirrojos los churrinches
los corbatitas            en la mesa?
...de los justos           digo
no                              no de los cobardes de
los oportunistas moribundos

quienes cargan féretros en sus bolsillos
en sus faltriqueras vomitadas
lógicas escatológicas

evanescentes sacos repletos
de calaveras              que pesan        nocturnas
muertos               que llevan en el pecho
en el estómago      en el recto

buitres              amamantados a latifundio y
esclavitud                   a peste apestosa
latas        plata           oro          asco
no sonarán                 estos muertos
que miro desde arriba                 esos muertos
caminantes del momento

estas palabras de agua  fuego  aire  y   tierra
serán
violines alados          flautas llovedoras de amor
a granel a pincel vivaz a esencia a informalidad

para quienes machacan
las manos infantiles del mundo