me mate el alimento que los cobardes desparraman
ante su frente yoísta
contra estos chuecos zapatos de andar lejanías
cirujeando en la noche donde trastabillan los vespertinos
los hijos escabrosos de lo pragmático
así sumergido en el qué será
mecido en la cerrazón rescato lo inmemorial de este vagar
un ancla en la espalda ralentiza mi tiempo
los mundos que anidan detrás de mi rostro
el que no conoceré al día siguiente de mi muerte
y la hoz creciente de la luna que me cantará los versos
es tálamo la nocturnidad del por Dios cero
como es tálamo marmóreo el final de todo quién
qué día me dejará ver la luz
de sus veinticuatro horas
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