no es desequilibrio
son las hojas desangrándose
en un árbol otoñal
las que luego morarán eternas
debajo de chicles añejos
y veredas dormidas
observadas por edificios
con ropas de trabajo
donde descansan
asientos gastados
mientras los conejos crecen sobre techos solitarios
con colores frenéticos
tan bellos
como aulas de segundo grado
viendo pasar hombres
que eclosionan en remeritas a la moda
y escarchas sin pantalón
cubriendo los resortes
de una verdad
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