Hijo del asfalto

Me indigno en la respuesta pobre que dicta
 “debe ser un chico de la calle” como si la vía tuviera úteros 
empedrados entre los durmientes.

Maximiliano Costa Martínez

una flor en la esquina del descanso

un cepillo enjabonado
                             y su escurridor de lágrimas

ahí está
sorteando instantes
porque quizás
                 alguno será el último

hasta que la noche
abra sus inmensos ojos

para llevarlo en brazos
a su cuna gigante de flores en la plaza

las que día a día se embellecen
gracias a su calor
                       a su injusta niñez

sueña con padres
solo en sueños

solloza dormido
ama dormido
un amor exhausto

y su semáforo
con el amarillo intermitente
le acaricia el pelo

hasta que el sol entibie la mañana
para convertirse de nuevo en hombre

limpiándole parabrisas a la ignorancia
pidiéndole moneditas al desconsuelo

aguardando que hoy
o mañana
o pasado

sus pequeñas manos
se llenen de cielo

Eterno final

el amor es un ególatra
que se inmiscuye
entre vos y yo

en el roce de nuestras manos
y la copa de la esencia que jamas saboreó nadie

en tus pies tibios que los míos quieren rozar
en nuestra idea de liberar al mundo
                                             
pero nos apartamos de él
porque queremos ser solo dos

e invadir la fuerza de lo abstracto
y dejarnos llevar hacia colores nuevos

solo nuestros

donde no nos lastime
una gota de lluvia

un sueño distraído

y nuestros pliegues se unan
hasta el eterno final

Volviendo a casa

va rotando la integridad
sobre este asfalto húmedo
                                 cuando transmuta la tarde

cuando se arroja al sol
                              detrás de nubes moradas
que solo saben llorar

pero la vida arremete con garras
y tropieza
se cae
se levanta

y sigue

entre estos callejones con muros cegados

donde no cabe una pregunta
una caricia
una uña encarnada

ni un pelo
ni una mano tibia

se desmaya el atardecer
en este día que está envejeciendo

mientras continúan los seres
                                     blindados de metal y ruedas

de maquinitas de charlar

esas corazas que te hacen mejor o superior

Abandono el monstruo con pasamanos
porque quiero mojar mi cara
mi razón

sentir lo interno
lo ínfimo

correr a contra viento
agigantar mis sueños

perder la ira
amedrentar nostalgias

y arrodillarme exhausto
ante el más mentiroso

de los silencios

No todo es vanidad

desaparece el mundo
cuando la abstracción me chupa
y me tira en ensueños enemigos de lo real

acoso del dinero
del consumismo hartador

tráiganme flores y jardines

ejecuten la soberbia con un disparo
                                                certero de belleza

estoy agonizante de hastío

camino con la piel escamada
y no puedo ver la matriz urgente
                                            de un mundo nuevo

los veranos se extinguen
y los crucifico
como si fuesen a esperarme ahí
estaqueados hasta mi regreso


no tenemos los días contados
si no leídos
y hay que buscarlos para ralentizar el tiempo

nos quedan escasos ahoras
y pichones en su primer vuelo


mis pies están lejos de acá

debajo del asfalto viendo pasar infamias
siento las vibraciones

del yo primero
del yo mejor celular
yo mejor auto
mejor ropa


como si la tierra los fuese a tragar
de manera más elegante

quiero poesía
palabra
igualdad

no vengan a traerme hermosas plantas carnívoras

denme verdad y días nuevos

yo con mi tinta
los voy a regar

Palabras para amar

recuerdo aquel día
en que tu perfil se abrazó al mío

sin conocernos siquiera el aliento

de este amor a primera palabra

el tenerte plena
artista

disfrutarte feliz
como quien alimenta las aves

burlando a aquellos que derrochan amor
                                                     a cada centavo

Recuerdo que te traje
                              verbos y calas
Diegos y Fridas

que tu risa escampó
como el sol en el océano

Mientras sumo insurrección

espero tu esencia
tu piel de brizna

y siento esa mano
que abrasa la mía
amándonos desde el alga hasta el café

un beso silencioso
                     vaga frágil el espacio
                                 
y se mezclan las fronteras

y llevo tu rostro clavado en la frente

las pupilas manchadas con tu piel

y la voz
pidiéndote

Progre

molesta y como  
                   el pobre

las cabezas rapadas

como los pelos largos del pasado

el piercing flúo

verde o naranja

no es como el que se lleva en el ombligo

o el anillo

en el segundo dedo del pié

¿ por qué será que la palabra

está afilada para el egoísmo

y nunca para amar?

¿ por qué será

que los inquisidores no pasan nunca de moda?

y la moda nunca está en ser pobre

Cuantas bocas vomitan amor

a la rosa de los vientos

Se escupe el día con bondad

solo para aparentar

mientras nadan en lujos sin sentimientos

no comprendo ese amor capcioso

sepultado en calles asfaltadas

lejos de la granza

del sentimiento de la idiotez

se jactan de escribas defensores de injusticias

y a la hora de las encrucijadas

los aspectos humildes estorban

¡ no disparen más contra los sueños!

solo esperen dejar huellas fieles

qué venga el futuro

a romper los abismos

a sacar las cascaras de cada uno

y deje a la intemperie

nuestro interior

Entre ellas

escribo en tu sangre
sobre el sexo de la plegaria
en las piernas de una palabra

compongo
encima del vientre de esta soledad
desde la punta de los dedos de aquella vida

 el poema cae en tus manos

saltás ante el escalofrío
mientras yo me lo creo

lo dejás caer
                 al piso mocioso del despertar

agua vertida

el lenguaje se expande
se extiende sobre el plexo de la verdad

vos lo custodias con la benevolencia de la paz
con el matiz de tu sonrisa
                                       que grita pletórica de lirismo

Yo me oculto en los brazos del invierno
entintando papeles
                            que mañana te abrigaran

las palabras corroen los espacios vacíos
la lasitud de los corazones
el cordón de la vereda

magnifico la necedad
la borrachera del tiempo

me preguntás poesía
me gritás poesía

caminás cada letra
besás el pigmento de mi tinta

los versos están catalépticos
en la represa de tu saliva

me quema tu respiración
acariciándome la barba de hoy y la de ayer

zambullo mi lengua en el texto
en la orilla de tus pliegues

desde donde chorrea cada carácter
cada sílaba

y entonces
hasta tu sudor inspira
                          mi temple de escriba