Los hijos de Kipling

cómo meterme en la piel del incapaz
si lo soy más aún?

incapaz de soportar
de sostener un amor tan penetrante

si no puedo
arrancar el pétalo de una flor
que pide socorro

así es el disparo de mi impotencia

es una expulsión del intelecto
donde mi corto cerebro no quiere albergarla

es tal
el sórdido atardecer en mis sienes
en mis uñas que comienzan a alargarse

que en mi espalda
los músculos son de piedra

pero sé que no soy el único

el mundo está lleno de impostores
como los hijos de Kipling

éxito
fracaso

encorazados y despiadados
que ríen sin corazón

Los paraguas de papel

las gotas del mundo
traspasan los paraguas de papel

y mi cabeza es una ramificación
de rayos y relámpagos hacia el cielo

las lluvias golpean mi techo

así entro en trance
en ese éxodo de la conciencia
que me levita como una pluma
en la lengua invisible del viento

no hay realidad más fuerte que la locura
que ese frenético escape
hacia la libertad

ese vagar en un éter cromático
ese escupir el corazón convulsionado
para sanar a cada uno que lo necesite

o sea a todos
a los escapados de la existencia
a los que colgamos de la tormenta
como un rayo            un relámpago

a los que somos lluvia

Flor

porque tallar tu nombre en un pupitre
era como sobrepasar los niveles de amor
que posee un corazón

en cada clavo
en el marco de una foto
quedó el veneno de nuestros días

los granos de café
decoraron la casa con su aroma

en ese ir y venir de lo cotidiano

en ese arrojar la vida
no sé hacia donde

los días de felicidad y los no tanto

somos liebres rodando
desde lo alto de una montaña

que encontrarán su final
convertidos en una flor

Caracolito

con sus manitos y rodillas
esparce la delicia por toda la casa

es un caracolito de colores
dejando su rastro dulce
entibiando al piso mudo

con sonrisas
besa las cicatrices brillosas de la madre

su madre de pupilas dilatadas
con lágrimas a punto
con sus niños tocándole el alma

agradece al Dios

mientras él
continúa
encastrando sus juguetes
en nuestros corazones

Canario

dijo que no
sosteniendo contra la mesa
la única pluma
que dejó el canario de tantos años

dijo que no al viento
a nosotros
que quisimos arrojarla a la basura

nos dijo
que el ave de oro
padeció el desgarro

para que con ella
nos acariciemos
la nostalgia

En derredor

todos estábamos en derredor
a la mesa
con el mate que giraba
como el tambor de un revolver
                                          con una sola bala

aguardando a recibir el disparo de una flor

sabíamos
que tarde o temprano
llegaría el momento
                        de saborear la infusión
única

sabíamos que llegaría
tierno y cálido

como el sabor
de este recuerdo

Recodos

me voy a sacar el aliento
para colgarlo en un cordel
reseco y olvidado

caminaré sobre las cuencas de mis ojos
para sanar los surcos de cada una de mis lágrimas

intentaré reparar uno a uno
los poros de mi cuerpo

recordaré las tunas
en el patio de mis ancestros
las caléndulas que espantaron
los insectos

voy a separar la resaca de mi arroyo
eludiré las piedras para coleccionar recodos
que acunen a mis peces

y me devuelvan
manso
a un manto de palabras